Visago World

Siento rabia.

2011-09-27T20:08:00.000-07:00

Esas cosas que tienen que dejar de pasar

El país se militariza lentamente, caminar por la ciudad de Xalapa puede garantizarte encontrarte con marinos armados, listos para disparar, dispararte; mientras una familia busca desesperadamente a su hija, el gobernador del estado de Veracruz se ocupa de que no haya disturbios causados por las redes sociales, y entonces no puedo postear si desde mi casa escuché algo parecido a una balacera, no vaya a ser que me apliquen la Ley Duarte.

Yucatán. Mérida es una ciudad que todavía presume de ser segura, de tener calles iluminadas y relativamente tranquilas, pero antes de irme del estado ya habían aplicado la de los retenes en las entradas de la ciudad, no vaya a ser que entre los ciudadanos se “cuele” algún narco, el estado ya se había endeudado y seguía la duda latente de por qué hay varias obras públicas truncas, pero los costos de las producciones de dichas obras siguen apareciendo en el informe de gastos del gobierno de Ivonne Ortega.

No entiendo. ¿Qué haré la próxima vez que esté ante una urna? ¿Sirve de algo que intente sacar mi frustración de este modo? ¿Pasará algo luego de las marchas contra la violencia? ¿Tendrá que morir al menos un hijo de cada familia para que todo el pueblo mexicano sienta una razón para marchar y protestar, para pedir la paz? No lo sé. De verdad no lo sé pero quisiera saberlo. No me basta con estar trabajando de voluntaria para prevenir la violencia de género en niveles escolares básicos, no me basta ser tan ambiciosa como para proponer una iniciativa de Ley educativa, NO ME BASTA con nada. Cada vez reconozco más la obligación de ser mexicana y de pretender que pertenezco a un país democrático.

Hoy no sé nada.

Sólo sé que siento rabia, y que ya no puedo. Viviré pues para no tener motivos para seguirla sintiendo. Hay que luchar.

Por primera vez

2011-04-27T22:23:00.000-07:00

Fue tan mujer que tuvo que esconderse entre las sábanas toda la noche para no darse cuenta de que deseaba más y más orgasmos. Tan mujer que comenzó a escarbar su cerebro para encontrar a ese nuevo hombre y arrojarlo al fuego, al olvido. Se sentía tan mujer que había jugado a enredar su silueta con la del nuevo hombre. Con lo que no contaba, es que ese juego se le grabara en la memoria tan vívidamente. “El primer hombre siempre es el más importante en la vida de una mujer” había escuchado decir, y se lo había creído, pero dadas las circunstancias estaba comenzando a replantearse esa regla. “Quizá no se referían al primer hombre, sino a la primera vez con cada hombre”. En fin, la cosa era que se escondía entre las sábanas para ocultar que deseaba terminar con la hipócrita formalidad de la espera. Ella sólo quería tener al nuevo hombre, sentirlo, al tiempo que se escondía de la posibilidad de que, en efecto, aquel furtivo encuentro le hiciera crear esa clase de vínculos que, físicamente, la habían destruido. Sí, físicamente. Tras su último amorío los pechos de mujer se le habían vuelto contenedores de suspiros; las manos eran parte de una maquinaria oxidada, que sólo sabía cocinar y escribir recados; las piernas se le volvieron tenazas con las que cada noche intentaba asesinar a su antiguo amante (sin resultado alguno); en fin, toda ella era algo que jamás había sido ni deseado ser.

Por eso temía que aquel juego le resultase parte de un nuevo encierro. Temía ante el recuerdo de aquella danza iluminada por la luna, en una de esas noches que jamás son planeadas. Ella ni siquiera se la había imaginado, y algo le decía que el nuevo hombre tampoco. Por eso se sitió tan reconfortada esa mañana, cuando él aún permanecía con los ojos cerrados, y tan horrorizada al día siguiente, cuando tuvo que ocultar sus verdaderas palabras entre cordialidades.

“Eran puras mentiras, la verdad es que todas las veces son importantes. ¿Y ahora qué hago?” Ya no cocinaba ni escribía recados. Ya no intentaba volverse asesina todas las noches mientras un hombre le devoraba el sexo. Todos los suspiros se le habían ido de los pechos. La mujer ya no era nada del pasado. Pero traía el pasado como vestido, justo encima de su piel suave y embravecida por ese último juego entre su silueta y la del nuevo hombre.

“¿Y ahora qué hago?” Los días habían dejado de ser como eran. Las manos se le habían vuelto dos plumas que volaban a acariciar y pintar los cielos, de las piernas comenzaron a brotarle burbujas que la elevaban a cada paso, incluso aparecieron otras partes de su cuerpo; la mujer descubrió que ella consistía en más partes de las que hubiera imaginado, y que todas esas partes eran, en realidad, sus ojos. Ella era sus ojos con sus cabellos hechos para dibujar, sus pechos, su espalda, su cuello, sus manos de pluma y sus piernas burbujeantes.

“¿Y el nuevo hombre, qué será de mis latidos por él?” Mujer, mujer. Y mujer como era, pensó. Con las horas, con los días, con los años, la mujer tuvo algunas otras primeras veces, y cada una, como predijo, resultaba igual de importante que las otras. Finalmente, la mujer acabó por descubrir algo cada primera vez, mientras escarbaba en su cabeza no el nombre del nuevo hombre, sino las heridas y las sentencias que durante tanto tiempo la mantuvieron atada. Ahora, sin tantas respuestas, la mujer podía sentirse cada vez más cerca del aire.

Un día, la mujer tuvo su última primera vez. El aire, tras un largo y disimulado cortejo, se la había llevado para siempre. Cuando siento esta brisa suave, insinuante, me dan ganas de recordar su nombre, pero no puedo. Lo único que recuerdo de ella es que era mujer.

Visago

En proceso

2011-03-25T15:54:00.001-07:00

Retomando esta labor, ando en dos cosas:

-Terminar una obra dramática, trabajada en paralelo con Eugenia Grandet, de Honoré de Balzac (justo ahora ando recibiendo comentarios de compañeros de la UV y del maestro Roberto Benitez).

y

-Trabajo en conjunto con Alejandro Megah para la ilustación del poema "Si quisiera caminar sola" en un libro-objeto.

Aquí les dejo el enlace para que vean cómo va en ello Megah:

Si quisiera caminar sola (adelanto)

Batallas

2010-11-04T23:57:00.000-07:00

-¡¿Pa’ onde va?!

-¡Para el sur!

-¡No, yo voy pa’allá!

Creo que ahí comenzó la guerra. Mientras el chofer discurría entre subir a una persona más a su unidad, mi cabeza comenzaba a resquebrajarse en dudas. Preguntas punzantes y malintencionadas. ¿Había estado bien subirme al taxi? ¿Qué habrá pensado él? ¿Por qué no pude decirle sintéticamente que la incertidumbre me estaba matando? ¿Habré hecho bien en ir, o quizá debí esperar? ¿Qué era lo correcto? Las preguntas corrían por mi cerebro entre el gris, blanco y mi absurdo morado, siempre desafiantes y brutales; los Por golpeaban mientras los Qué cortaban, los No azotaban o estiraban a su víctima según el verbo que los acompañaba.

Miré hacia la calle a las personas que caminaban o iban en otros vehículos. Como si la matanza anterior no hubiera sido suficiente, nuevas tropas llegaron para atacar de forma indistinta. ¿Estarán las demás personas pensando tanto como yo? ¿Se cuestionarán ellos cada paso en su vida? ¿Sabrán tomar buenas decisiones? ¿Qué estarán pensando? ¿Será que sólo yo hago esto? Ahora se amordazaban; mis neuronas escapaban como estrellas fugaces porque mi corteza estaba temblando de dudas.

Por vez segunda volví a fijarme en el sujeto que iba manejando delante de mí. Me pregunté –cómo no hacerlo- si debajo de su brillante casco amarillo unas preguntas mataban a otras con el único fin de deslizarse por su chamarra de plástico blanco y estremecer su cuerpo hasta desmayarlo.

Aunque yo nunca me he desmayado por tener una o más batallas en la cabeza (sólo enfermo, o furtivamente desaparezco), no descarto tan graves consecuencias. Supe de varias personas que, creyendo que podían encerrar las dudas en su cabeza, se pusieron una cuerda en el cuello para asfixiarlas y no dejarlas pasar, pero evidentemente ellas ya habían invadido todo el cuerpo, volviéndolos tan pesados que acababan ahorcados. Incluso hay algunos que creen que con un balazo a la pregunta líder basta, y como ese hay muchos otros mitos, pero la verdad es que nada funciona. Cuando uno tiene preguntas en la cabeza lo mejor es resignarse. O esperar pacientemente la muerte preguntándose si eso hará cesar las batallas.

En suma, la vida es una continua pelea de preguntas en la cabeza. La gente intenta adormecer estas horribles guerras con la televisión, el Internet o usando un Ipod, pero qué va, yo leo todo el tiempo, que es casi lo mismo que todo eso, y de todos modos nunca dejan de luchar, de arrancarse las tildes y los puntos, de cortarse las comas y clavarse los signos de exclamación. Ojalá llegue pronto a casa. ¿Faltará mucho? Me duele la cabeza, quizá ya están acabando.

Me pregunto… me pregunto si pensar todo esto no será una nueva batalla de pensamientos. Ahora sí, creo que voy a desmayarme.

Visago

Convocatoria Rawr! No.3

2010-10-25T19:00:00.000-07:00

Rawr! es una publicación que surge como una necesidad de mostrar talento, perfilándose como un espacio que permita la interacción entre el público con inquietudes artísticas, así como artistas con trayectoria y artistas emergentes; ofreciendo en este flujo a la persona con experiencia artística la posibilidad de conocer qué es lo que se avecina y qué es lo que él tiene para otorgar al medio. Asimismo, en la publicación se busca enriquecer la formación del artista de reciente incursión, al tener una crítica y pericia que le permita competir con artistas consolidados, de modo que pueda dar a conocer al público en general las habilidades que cualquier persona, con experiencia o sin ella, puede poseer.

Rawr! Revista bimestral de corte creativo. Número 3.

La Revista Bimestral Rawr! convoca a colaborar en su tercer número a artistas, escritores, estudiantes y creadores en general mediante ensayo, artículo, reseña, crítica, cuento, poesía, dramaturgia, dibujo, ilustración, pieza sonora, fotografía, material audiovisual y otras disciplinas del arte.

El objetivo de la revista es mostrar la creatividad entre estudiantes, graduados y público con talento relacionado al arte como literatura, diseño, video, animación, artes visuales, filosofía, artes escénicas, música, etcétera.

La invitación queda abierta a todo aquel que quiera compartir su trabajo en un medio informativo web sin fines de lucro.

Envía tus colaboraciones al siguiente correo electrónico: rawr.mx@gmail.com, junto con tu correo electrónico de contacto, lugar de residencia, semblanza biográfica (no más de 10 líneas) y currículum en caso de tenerlo.

La fecha límite para recibir colaboraciones es el 1 de diciembre del 2010.

Los criterios para la publicación son los siguientes:

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Textos.

1. Los textos enviados deberán contar con los siguientes elementos:
-Título
-Seudónimo o nombre del autor

2. En caso de contar con un elemento alterno (imagen, video, audio, etc.), adjuntar dicho elemento como anexo junto con sus respectivas especificaciones técnicas.

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Imágenes (Pieza física [pintura, escultura, fotografía análoga, etc.] o digital [diseño, ilustración, etc.]).

1. Deberán ser enviadas en formato JPG con una definición mínima de 3.2 MP (2048x1536 pixeles) y 75 dpi’s. Anexando en el nombre del archivo: nombre, título, año y técnica de la pieza.

Ej. miguel_ortiz-origenes-2010-acrilico_sobre_madera.jpg.

2. Descripción de la idea (en caso de tenerla).

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Audios.

1. Enviar el archivo en formato MP3 anexando en el nombre del archivo: nombre, título y año.

Ej. miguel_ortiz-origenes-20010.mp3

2. Descripción de la idea (en caso de tenerla).

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Video.

1.- Cualquier video o animación deberá ser alojado en el sitio de video hosting youtube (http://www.youtube.com).

2.- Se deberÁ enviar el link para visualizar el video junto con los siguientes datos: nombre, título y año.

Ej. Alejandro Megah - Vertov Redux – 2009 link: http://www.youtube.com/watch?v=4z_ihzMOlS4

3. Descripción de la idea (en caso de tenerla).

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Para las colaboraciones de imágenes, audio y/o video, si se cuenta con algún discurso, reseña, análisis o crítica se recomienda enviar el texto para enriquecer la publicación.

Se aceptan propuestas para la maquetación del trabajo a presentar por el autor, cualquier sugerencia o petición sobre cómo debe aparecer al momento de ser publicado es bienvenida.

Cualquier duda, comentario o consulta puede ser realizada al siguiente correo de contacto:

rawr.mx@gmail.com

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Las moscas leen cuando el sol derrapa

2010-10-03T19:22:00.000-07:00

Me cambiaste.

Los días pasan y la ilusión desaparece. Pero se aferra a mi alma esa satisfaccion tan extraña. Ojalá Dios exista, para que al menos alguien sepa todas esas sinrazones que yo simplemente no comprendo. Ojalá tú creas y tu fe me baste para adorar mi calma.

Estoy lo suficientemente vulnerable para ser honesta. Prefiero mantener la fuerza y la convicción de que puedo soñar, a romper recuerdos con tu indiferencia. Por eso, si la distancia ha hecho en tí lo que el tiempo en las pieles humanas, prefiero el silencio.

Me leo ahora y recuerdo aquellas cartas obsesivas que algún día desperté; lo cierto es que no puedo hablar de otro modo, todo lo que tengo en mí son ilusiones que me elevan y se rompen a los gritos de alguno. ¿Lo curioso del asunto? Que siempre supe que todo esto era para tí, tan sólo lo he negado por un momento.

Palabras son palabras.

Palabras soy yo. Palabras has sido tu.

Visago

Otro

2010-09-30T21:24:00.000-07:00

Extraño desvelarme en tu palabra.

Me lleno de basura los ojos

porque no hay dónde leerte.

103

2010-07-27T15:55:00.000-07:00

Algunas cosas en la vida parecen hechas para ser plasmadas en letras. Mi viaje a Xalapa es tan distinto a cualquier otra experiencia que, francamente, no sé qué hacer con ella. Hugo Gutiérrez Vega parecía habérnoslo advertido en su ponencia de apertura del Curso de Creación Literaria para Jóvenes 2010, diciendo que más allá de los conocimientos académicos que obtuviéramos en él, lo realmente entrañable sería el viaje personal que cada uno había realizado para estar metido entre las butacas del auditorio de la UV.

Tenía mucha razón. El día de hoy, de vuelta en mi siempre calurosa Mérida, me siento completamente llena de dudas respecto al quehacer literario, un inmenso respeto por la herencia que me antecede, y con la responsabilidad a cuestas que implica necesitar pertenecer al Teatro; me reconocí con un extraño cariño a mi lugar de origen, enamorada de otra ciudad, ajena a las causas sociales que me tocan todos los días, abierta a nuevas experiencias, valiente, cobarde, social, diferente… Yo. Me parece que pude mirarme de reojo, tener apenas un pequeño bosquejo de lo que soy, de lo que puedo llegar a ser, y me gustó tanto, que un miedo de perder esa noción me invadió cuando el día de retorno se acercó, como si esa toma de consciencia fuera capaz de diluirse con la ciudad.

Un grupo de compañeros de viaje, a los que tendré la osadía de llamar amigos, me acompañaron en el delirio que nos suponía romper esa burbuja de lluvia y letras que para nosotros fue Xalapa. No hay en esa experiencia nada de lo que me arrepienta, nada que no haya disfrutado, nada que no haya sido auténtico, que no me haya enseñado. No hace falta hacer una crónica, mirar fotos, o los libros firmados; me basta con cerrar los ojos o mirar hacia adentro.

A mí no me gustaban las moscas… luego Xalapa.

Olvidar

2010-06-22T17:45:00.001-07:00

Detesto no querer recordar la navidad que no estabas.

Sola.

Reducir la vida al presente es evadir el pasado; yo tengo que mirar hacia atrás para aprender, no es mi culpa sufrir tus deficiencias. Esto no cesa de sanar: yo nunca termino de comenzar.

Me aferro.

Recuerdo el día de ayer que dormimos juntos: atisbo de simpatía. Ahora sólo puedo repetir, por eso peldaño a peldaño recojo las mismas frases. El primer día que me encontré con la compulsión fue la compulsión misma.

Decadente.

Voy a mantener durmiendo mi mente; si caes de la cama no voy a despertarme.

Nos vamos!

2010-06-18T21:07:00.000-07:00

Sí señores, partimos a tierras lejanas...

Mis personajes y yo viajaremos a la ciudad de Jalapa, Veracruz, para poder ser parte de Curso de creación literiaria 2010.

Cabe decir que mi euforia no conoció límites en tanto que me quedé pasmada mirando el mail de la FLM. Agradezco a la fundación por esta oportunidad y ya estoy ansiosa por ir, y saber quiénes serán los maestros de éste año.

Creo que una de las cosas que más me emociona es ir a comprar cuantos libros mi espalda sea capaz de cargar :D

Nuevos bríos

2010-04-06T18:15:00.001-07:00

¡AL FIN!

Ya decidí qué rumbo tomará mi vida y, por consiguiente, qué hacer con mi blog. Después de un fuerte conflicto existencial decidí dejar las ondas políticas para el Face, las onda literarias para el blog y el face, y mis ondas de vida para el blog (si, ya sé que suena a un arreglo muy sencillo pero en realidad me costó mucho trabajo decidirme), así me quedaré feliz y contenta de haber tomado las decisiones que tomé y saber que hay algo de orden en mi vida internetera.

De paso, esta vez le copiáré a alguien de por ahí ese hábito de tomar fotos de un proceso para luego explicarlo (como por ejemplo, cómo cambiar una llanta), y eso es lo que haré hoy.

Resulta que estamos trabajando en una puesta en escena, pero aún estoy en la búsqueda del discurso, por lo que junto con mi compañero de trabajo decidimos trabajar con dos de mis poemas. Uno de ellos estaba ya listo, y el otro acordamos trabajarlo como parte del proceso de puesta en escena; lo especial de este texto es que iba a surgir desde el discurso de mi compañero, Issaí García Seba, así que un día de la semana pasada me citó en su casa, y mientras tomábamos horchatita y comíamos sabritones, charlamos un buen rato y luego le guié una escritura automática (escribir sin parar ni despegar la punta del lapiz/pluma del papel, sin censurar ninguna idea).

Luego de andarme haciendo pata, una buena noche -ayer- me senté con mis apuntes a la mano y comencé a escribir fragmentos del discurso en post its, y luego, descubrir qué clase de voz había en cada uno de ellos y los pegué en mi pared, agrupándolos (por ejemplo me parecío detectar a un hombre megalómano, a uno pesimista y de pronto aparecía una voz muy esperanzadora).

Ago así:

Acto seguido, leo cada uno de los fragmentos y encuentro similitudes de tema entre las voces, y las voy uniendo:

Luego voy hilando ideas y así es como comienzo a escribir:

Y pues sí, ése fue el método que usé para esta ocasión; lo único es que sucedió un accidente y lo que sería un poema resultó convertirse en mini-monólogo... Anyway, espero presentar el texto pronto. ;)

Dios y el Estado

2010-03-01T17:17:00.000-08:00

Bakunin presenta al hombre como producto de un proceso histórico de negación; la historia del hombre es la historia de la negación de su animalidad, negación moivada por dos facultades inherenres al hombre: la facultad de pensar, y la necesidad de rebelarse.

Nos remite, para explicar esta naturaleza al mito bíblico del pecado original, y riduculiza al Dios todopoderoso que no preveó la desobediencia de su creación, ni calmó los ánimos rebeldes de un insubordinado. En el hecho, el hombre ha logrado emanciparse a la animalidad, tener consciencia sobre sí mismo y su entorno; gracias a un acto de rebelión, el hombre llega al pensamiento.

De este modo, analiza que cualquier desenvolvimiento humano tiene tres principios fundamentes:
La animalidad humana (economía social y privada)
El pensamiento (ciencia)
La rebeldía (libertad)

El modelo de desenvolvimiento del mundo material siempre va de abajo a arriba, de inferior a superior y de simple a complicado por lo que, según este modelo, el hombre, al emanciparse, obteniene el poderoso conocimieno de las leyes naturales que, lejos de someterle a su yugo, le ofrece la posibilidad de obtener su libertad en su comprensión y aplicación según la necesidad del hombre, tanto individual, como colectivamente.

El hombre, junto con su nueva arma, niega su animalidad caminando hacia su humanidad, y al caminar hacia ella obtiene la libertad.

Los idealistas, por el contrario, explica Bakunin van de lo complicado a lo simple, de lo superior a lo inferior, y ya sin entender o definir a su Ser supremo, hacen de ese Dios su punto de partida, y caminan ciegamente hacia la nada. Exaltan el cielo empobreciendo la tierra, quien desprovista de toda cualidad, es reducida a materia inanimada, estúpida, inmóvil, incapaz de producir o crear. Todo lo bello y sublime debe, por consiguiente, tener su origen en esta divinidad, y nada fuera de ella es capaz de accionar. De este modo, al hombre le es arrancada la libertad.

El pueblo,permeado de todos estos absurdos desde su nacimiento, vuelve de ellos un hábito moral, demasiado poderoso para ser vencido por el sentido natural. Su alma, vuelta estrecha a base de opresión, encuentra escape en el libertinaje corporal y espiritual, y ya sea en el burdel o en la iglesia, la única forma del pueblo para salir –y eliminar- esos lugares, es por medio de la revolución social.

Posteriormene divide a los creyentes de la doctrina idealista en tres grupos, los cuales me he tomado la libertad de categorizar de la siguiente manera:

Los hipócritas
El grupo de los que si no creen, deben aparentar hacerlo. Conformado por todos los grandes opresores y explotadores de la humanidad (sacerdotes, guerreros, funcionarios públicos y privados). La reigión para ellos es la manera de someter al pueblo.

Los débiles
Se burlan de los absurdos religiosos pero guardan dentro de sí el absurdo principal: la existencia de Dios. Intentan jusificarlo de manera nebulosa, confusa e ilusoria. Su principal labor es conciliar lo inconciliable (socialistas burgueses).

Los ilustres, el verdadero misterio
No les falta ni espíritu, ni buena voluntad, ni corazón, pero se obstinan a seguir una doctrina deshonrada. La razón de esta decisión es el principal motor del texto, y Bakunin lo ha traducido como la necesidad de creencia para la grandeza moral del hombre.

Todos estos letrados han reducido sus tareas no a comprobar la existencia de Dios, pues la dan por certera en base a la historia; esto es, miremos a donde miremos, las civilizaciones pasadas siempre creyeron en algún Dios, lo cual les basta para afirmar la ineludible existencia de lo divino.

Sin embargo, Bakunin contraataca; la esclavitud ha existido a lo largo de la historia, mas eso no la hace inherene a la sociedad humana; por tanto, el argumento es invalidado. Expone que la antigüedad debiera hacernos más sospechosa cualquier idea, porque la historia del hombre está llena de tropiezos; detrás de nosotros -afirma- está nuestra animalidad, y delante, nuestra humanidad, único camino hacia la emancipación

He de alzar la voz en este momento, porque no hay manera de que comparta o concilie la idea de Bakunin. No creo que la historia de la humanidad sea una historia de equivocaciones, me parece más bien que es prundente no sólo mirar atrás para juzgar los errores de manera que no se repitan, sino la observación y estudio de la situación para tambien, encontrar los aciertos, y partir de ellos.

Tampoco estoy de acuerdo en la perspectiva altamente negativa de la animalidad del hombre. Los grandes déspotas no seguían algún instinto animal, sino los productos de un desenvolvimiento social; avaricia o vanidad, por dar algunos ejemplos, me parecen más hijas de las preciosas facultades del pensamiento y la rebelión.

Las diversas convergencias entre las doctrinas Materialista e Idealista, me es resuelta en una comparación (Anexo I); y sin aprobar o descalificar a ninguna me mantendré al margen pues, como he dicho, la historia no es una historia de equivocaciones, sino el eterno experimento de prueba y falla, en donde se registran los datos negativos, y también los favorables.

Camino

2010-02-24T16:49:00.000-08:00

Despierta mi ansiedad, sofoca mi martirio, niño siempre revestido de coronas –ilusiones-, la última voz sonando al final del día. Dueles mientras camino por las calles. Aunque de niña haya aprendido que la tierra suena si pego la oreja a ésta, ahora me niego a verla, no vaya a ser que me trague la profundidad de su sueño. Camino, reflexiono en todas las posibilidades que tengo para traerte de vuelta, debo fijarme en el más mínimo detalle. “No, sólo te hace falta pensar un poquito más”. A veces pienso que de tantos pensamientos la cabeza me va a estallar.

No. ¿Cómo más? ¿No verá que me salen ampollas en los pies por caminar tras él? Y aparece el esplendor de las palabras: yo siempre, tú nunca; frases utilizadas a veces en las discusiones, discusiones que alguna gente suele tener.

Por eso voy por la calle pensando en mis posibilidades, porque uno nunca sabe lo que pueda ocurrir, y porque siempre queda espacio para la duda. Me prevengo, tu ausencia duele por dentro, no vaya a ser que seas tú el que está parado en la siguiente esquina.

Visago
(extraído del poemario Post Coitum)

Primer Manifiesto

2010-02-05T23:34:00.000-08:00

1. EL FOCO NO ESTÁ EN LO QUE LOS DEMÁS QUIERAN, SINO EN LO QUE YO NECESITO.

2. PENSAR EN MIS NECESIDADES Y VELAR POR ELLAS ES AUTOESTIMA, NO EGOÍSMO.

3. NO HAY RAZÓN POR LA CUAL SUBESTIMARME: HE HECHO MUCHO POR MÍ MISMA.

4. VIVIR EL PRESENTE ES NO REPROCHARME EL PASADO NI EXIGIRME UN FUTURO.

5. VOY A MIRARME AL ESPEJO Y SENTIRME ORGULLOSA POR LO QUE VEO. NO HAY ESTANDAR PARA MI PORQUE SOY ÚNICA E IRREPETIBLE.

6. MIRO LO QUE TENGO, NO LO QUE ME HACE FALTA.

7. SI SER FELIZ ES UNA DECISIÓN, ENTONCES SUFRIR TAMBIEN LO ES. EL DÍA DE HOY DECIDO NO SUFRIR.

8. NO SOY LO QUE ANTES ERA. ACEPTAR MIS ERRORES ME HA HECHO MÁS FUERTE.

9. HOY VOY A HACER ALGO GRANDIOSO: VOY A CUIDAR DE MÍ MISMA.

Especialmente para todas las chicas del Foro. Un beso.

I'm a black eyed too

2009-08-09T16:30:00.000-07:00

Después de todo no soy tan buena persona. La verdad es que soy una maldita manipuladora. Pero no, no manipulo a todo el mundo, ni con intención, sino tan sólo a quien se deja manipular. Pero contigo no puedo, no quiero. Eres esa persona a la cual me muestro tal y como soy. Por eso soy como soy, venciendo el miedo al error. Pero soy yo: inteligente, a veces poco hábil (xD), fuerte, y mujer. Prefiero mil veces decepcionarte con lo que soy que hechizarte mintiendo.

No me malentiendas. No lloro por los tiempos pasados. Fueron bellos y los necesité para aprender lo que sé ahora, y aunque no pueda enlistar esas cosas simplemente sé que las sé. Tampoco espero que te me evapores en un suspiro, siplemente continuaré caminando.

Y camino distinta cuando me siento segura, y lloro distinto cuando la ausencia no es lo que lamento. Y casi no lloro, porque fui desprovista de la sensibilidad que me destruye.

Hay muchos silencios. Hoy es uno de esos días que no espero tu respuesta. Hoy es uno de esos días en los que creo que te entiendo; y corrí contra el viento como si se tratara de enfrentarme a mí misma, cansé mi cuerpo y luego lo bañé, y el agua no limpió el caos de mi piel como en la canción de Placebo. Tan sólo se llevó el cansancio y momentáneamente mis pensamientos se escaparon.

Luego me senté frente a la lap a escribir por el placer de vaciar lo que tengo.

Después me doy cuenta de que estoy en calma. Por hoy con eso me siento satisfecha, eso me es más que suficiente.

La vida se acaba y el glamour se agota (Relato I)

2009-07-25T18:44:00.000-07:00

"Las butacas estan vacías; el espacio por sí solo no es nada, y es todo. Va la caracterización, porque dejó de ser maquillaje, va el calentamiento, la selección de palabras, la respiración profunda y la entoción adecuada.. Desde aquí escucho las voces de las personas que van llegando; es mi público, la única familia que conozco. Estoy salpicando las paredes con mi voz, el tiempo se arruga con la espera del telón.

Comienza esta interminable acto; los personajes entran y salen, sonríen, lloran y gritan, y yo sigo en mutis frente a la tribuna.

¿Cambié de lugar?

No, espera, sigo varada, y aunque la línea gira entorno a mí, jamás el cenital me inunda. No hay luces para mí, sólo soy una sombra en escena.

Al fin el telón cae, un pequeño respiro. Los nervios se han ido, nadie me mira. Nadie me mira. Estoy sola. No hay luz sobre mí.

Voy al camerino hacia las luces que me sofocan, me maquillo para la calle, practico la sonrisa para mi madre, y el comentario oportuno para los amigos. No tengo ni un sólo monólogo, en más de 50 horas jamás he tenido un sólo verso sincero.

Me maquillo, quiero lucir hermosa. La vida se acaba y el glamour se agota.

Estoy sentada entre las butacas pensando en quién podría amarme. El teatro es tan grande y soy tan insignificante. Tanto que, para ser sincera, me caracterizo para salir a la calle. Tanto que escondo mi sensibilidad entre este escombro de vida salvaje.

Realmente el alcohol me repugna, pero estar ebria es más fácil que ser honesta; detesto esta gente aquí sentada pero son capaces de pensar que soy segura; me molesta el frenesí de mis acciones pero me siento incapaz de pararlo.

Es grotesco.

Me maquillo de nuevo, debo lucir hermosa. La vida se acaba y el glamour se agota."

Visago

Ensoñación

2009-04-06T17:57:00.000-07:00

Induce el llanto
en la noche fría
rasgando sueños
y ahogando vidas;
yo continuaré
con tu voz podrida
alojada en mi alma,
royendo la calma,
en este absurdo,
absurdo resguardo
de mi ensoñación;
y posaré la vista
en el cielo amable,
que ilimitado,
desdibujado,
mostrará la voluntad
de la paciencia.

Habrá entre las nubes
forjada por la espera,
una cuna de miel,
absorta en belleza,
y una mirada eterna
nacida en caricias
y besos de entrega.
Es el sueño de Julieta,
rozando la existencia,
la víspera de su vida.

DaRk_

Untitled 26/03/09

2009-04-01T19:25:00.000-07:00

Yo sólo digo,
en mi oportuno silencio
mis aullidos dormidos,
mis rencores sedados.
Sólo te guardo en el cielo
tu brillante mirada perdida,
Siempre digo, corazón,
que me voy llendo, lento,
y me oculto en el rincón
del tiempo lento, seco.
He reído, vida mía,
cuando al reflejo le dije
hoy tú, mi vida,
serás quien conozca la osadía.
Pasó algún tiempo,
ya encrespado,
en abrigo, solaz cobijo,
este amor tan benigno,
y pulo, en deseos impíos,
la caricia del sol ambiguo.
Etérea naturaleza
recorre los brazos de mi naturaleza,
acogida en los arrullos
de mis memorias ahí dispuestas.

Visago

Untitled 02/03/09

2009-03-23T21:01:00.000-07:00

Siempre será así,
la nube derrochará su sombra tibia,
el viento exhalará la voz dormida,
y el eco devolverá
los manifiestos absurdos
nacidos de mi fe,
de mi suplicio constante,
de la herejía decidida.

Aquel soberbio,
me reprocha entregar
a vil cortés su trono venerable,
y castiga mi ofensa
con este amor distante.

El Dios al que entregué su edén
me mira asqueado,
y suprime los silencios suaves,
clama a histriones de guerra,
se retira al aposento de fantasía,
e inhala sus humos de sueño.

Yo, varada en el mismo sitio,
adormecida por la caricia vacilante
esperaré por siempre
sus amores zurcidos.

Visago

CiRilo Rules!!

2009-03-17T16:58:00.000-07:00

El implicado modela

En la cotidianeidad luce así.

Cirilo:

Hola!! No pensé nunca escribirte como parte de una tarea... De hecho, creo que nunca te he escrito una carta. Pues bien, ahora que lo pienso no sé si sabes que estudio Teatro. Ayer que estaba llorando era por Stabie, pero eso tú lo sabes, no necesito decirte por qué lloro, tú simplemente lo sabes.

No tengo mucho en qué actualizarte... lo que no te he contado es que tengo un blog, y que ahí saco mucho de lo que siento. Y bien... ¿Qué es lo que ha pasado contigo? ¿Te acostumbraste a mí así como yo me acostumbré a ti? ¿Me extrañas? ¿Extrañas sentirte feliz, sin las preocupaciones de ahora?

Atte: Vicky

Vicky:

Si, creo que extraño ese estado. Cuando jugábamos a ser editores de periódico, o cuando subíamos a la bodega a que me leas el Popol Vuh. Extraño Peluchilandia, a Canga y a todos mis amigos, extraño que me saques a tomar el sol, y me duele ser mudo, no expresar que aquí estoy yo para darte el amor que sientes que te niega el mundo.

Mis bracitos son pequeños, pero cuando me abrazas mi cuerpo es cálido. Yo te querré por siempre, y sé que tu también a mí, nosotros siempre seremos amigos; y como yo soy sólo lo que tú me permites ser, seré ese reflejo de amor incondicional, etéreo, puro, sumiso y rendido que tu sueñas y entregas.
Mírame y te mirarás, escucha de mi silencio las palabras que quieres escuchar, recibe de mí lo que tu alma sobajada necesita recibir. Por medio tuyo he conocido que hay más preocupaciones que las horas de juego, que hay más palabras para ser retórico y jugar a que desaparecemos. A través de tus lágrimas y llantos nocturnos conocí otra parte del mundo, y tuve que madurar para mantenerme a tu lado siendo tu compañero. Soy ciego cando tu quieres que lo sea, y estoy vivo si tu me permites tener oídos.

Te amo.

Te amo y te necesito del modo incondicional en el que necesitas ser amada; puesto que soy una sombra tuya no sé hacer otra cosa más que adorar las lágrimas que derramas sobre mi piel afelpada, y entender este acto como la consolidación del vínculo que nos continúa uniendo, por medio del cual nos hacemos uno mismo.

Atte: Cirilo

Untitled 19/02/09

2009-03-13T16:56:00.000-07:00

Su piel, húmeda en recuerdos
me aturde de noche y día,
la calidez de su sonrisa
me destruye día a día.
Últimamente he pensado
en la sonrisa del placer
vista desde el infierno,
como una catástrofe acaecer.
Cuando haya probado
delicia o desdicha de la carne,
entonces volveré con nuevas rimas itinerantes
lívidas de libido idiotizante.

Visago

El oso polar (fragmento)

2009-03-03T18:52:00.000-08:00

"Vio cómo se acercaban esos grandes osos polares, lo rodeaban y le ponían sus grandes pesadas patas obligándolo a tenderse. Rasgaron sus pieles y lamieron la sangre, volviéndolo etéreo, ligero, limpiando su ser de la permeabilidad, de la levedad, de la emotividad, de su constante y equivocado sacrificio. Y sus pelos finos se vieron teñidos de sangre también, producto de su defensa contra los otros osos que lo consumían.

Se vio envuelto después en una marcha hermana, ya no luchando, sino como uno más en ese puente. Era el momento de elevarse sin cuestionarse el lugar del descenso, de aquel vertiginoso, imparable, inevitable descenso, en el que cada paso obliga al siguiente a nacer. Allí estaba caminando como sólo algunos, ahora en decisión, pronto en inercia.

Allí iba el oso polar en su viaje, bellamente vestido con su pelaje blanco y brillante, con su figura iconizada de dulzura y templanza, pero listo para matar por naturaleza."

Visago

Carta

2009-03-01T09:47:00.000-08:00

Todo lo que quise se vio encarnado en ese hombre perfecto, intacto. En el calor de sus brazos, en la quietud de la fusión de nuestras almas; y el dolor llega a mí al reconocer que el vínculo no existe más. Lloro al reconocerme tan herida, tan llena de adoración, de incondicional pasión hacia aquel ser frágil a veces, fuerte todo el tiempo, bellamente silenciado por el ardor del tiempo y la entrega.

Mi amor, colocado en las nubes para dejarlo caer como gotas que alcancen su piel, como la gloria líquida sumergida en su cuerpo, está temblando; yo estoy temblando, tiritando de locura, del frío que deja su ausencia.

No puedo pedir que vuelva, porque creo que tampoco quiero que vuelva tan sádico, tan bajo, tan ruin, cuando yo conocí la pureza del alma humana, cuando encarnó a mi Dios y me poseyó infinitamente con su sola evocación. También me ahoga pensar que recuperará esa ternura, esa calidez, y entonces se la entregará a alguien que él piense que le adora más que yo, cuando eso es imposible, porque yo daría mi vida, todo lo que poseo, e incluso lo que no.

Pero tampoco lo impediría, porque tal vez lo viera sonreír, y entonces el mundo daría un gran respiro, porque un dios ha vuelto a la tierra, y su felicidad da sentido al movimiento de mis neuronas. Pero secretamente lloraría por no ser madre. Por no ser esposa. Por no ser la compañera del hombre al cual yo decidí atender.

Abrazo su recuerdo como alguna vez él me abrazó a mí, mentiría si digo que sin la esperanza de tener aquella sensación de nuevo, porque seguro que pagaría el precio, fuera el que fuere; pero ese abrazo no llegará más.

No más amor, sólo pérfido y sucio deseo.

Visago

Versos de Amorío

2009-02-17T18:12:00.000-08:00

I

Dedos deslizantes

en dudas apremiantes,

en la curva idea del martirio,

en la copa volcada de mi vino.
sufre inquieta esta noche larga
la mano de sueños,
la punta dilatada;
y bañada la sed del recuerdo
se ha dormido
en la entrepierna del susurro.

Busca una inquieta respiración
su júbilo primoroso,
deseo pomposo de las tardes mentidas;
y va corriendo del seno exaltado
hasta la línea onda del revés,
donde encuentra las sombras húmedas del placer.

Ya va que toca todo,
ya va que toca nada,
es el vacío pujante de la inexistencia,
es la razón del pudor expuesta,
es el turbio esbozo de la ausencia,
la desfachatada risa de la prudencia.

II

Una estrofa
fue por la soledad angustiosa,
la siguiente
es por la verdad perentoria.

El delirio de la noche
se escurre entre las piernas,
la vigilia de la dama
sucumbe a la pereza;
la virgen de las hadas
ha prometido la hoguera
a cualesquiera que intentase
hundirse en su miseria.

Los labios bien redondos,
rechonchos de deseos,
han extinguido la esperanza:
un esternón de por medio.

La rima baja, loca,
a la boca de la noche,
que sin reproche,
echó su vaho en la nada.

Dormida en arrullos
de la voz ilusoria,
se posa la mano
en el vientre espasmódico;
ya la quietud
llegó a ese aposento;
ya la tensión
cedió a la culminación.

El alma dispuesta
se ensancha, corpórea,
a disfrutar del recuerdo,
a vivir de la esperanza.

El sueño, por hoy fatigoso,
ensombrece con su contribución,
sellando los besos del ausente
y borrando la culpa del suplente.

El par de ojos, pesarosos,
se sumergieron en la cadencia,
absorbidos por la brisa de la inocencia.

Visago

Untitled 12/02/09

2009-02-12T14:59:00.000-08:00

Lívida esperanza,
de sonoros latidos,
caminos previstos
por mi inquisidor in victo;
rey de mi desdicha,
zar de mis sueños;
álgido grito
apagado en el miedo.

Devuelto a la vida,
me aturde con sus mantos,
sacrílego pliego
de preciosas memorias.
Su espectro me asecha
dormida y despierta;
es mi peste divina,
mi precioso muerto en vida.

No es que me importe
que tomase mi vida,
es que me he descompuesto
esperando su mordida.

Vencida lo he abrazado
rozando su piel ácida,
aquella que no desprende
su antiguo licor de sueño,
ya no hay sueños
corriendo por sus venas,
su purpúreo líquido
se ha tornado tañil.

Es el Dios de la tierra
corriendo a grandes zancadas,
es el Dios del mundo
creándose con barro;
es sólo mi difunto
jugando a que está vivo.

Visago

2009-02-07T09:20:00.000-08:00

Seis días de marioneta, de bosquejos de lo que sería nuestra vida perfecta. Todo lo que quisiera ser es ahora polvo llevado por el viento, ligeros trozos chocando contra ti, lo suficientemente fuete como para ser percibidos, lo innecesariamente suaves como para causarte placer. Me quedo soñando que somos una enfermedad etérea, la sustancia de la lógica, la magia del terror; de tiempo en tiempo mirando al espejo para reconocernos como agresor.

Y eso es lo que has hecho.

Seis días de marioneta y unos más sin encontrarme filtrada de tu amor, seis días que turnaste mi dicha y mi obsesión.

Porque eso es lo que haces.

Ser origen, nunca punto; no hecho, siempre hacedor; no el tiempo, la vida. No eres idea, cielo, eres mi mente.

Es total y completamente innecesario decir algo más, regalo mis palabras al universo porque no puedo entregártelas.

Diseccióname, encuentra el origen de mi laceración, mírame tendida y nunca arrepentida. Me vararé en los mismos sitios cuando retrocedas, besaré las trizas de luz, haré mi afán de tu cuerpo y soñaré sangrando para conocer el más sublime veneno.

Así lo haré, así lo haré cuando decidas volver.

Así lo haré después de seis largos días de ser la más infelizmente feliz marioneta. Nunca arrepentida.

Estúpida tortura inútil y perversa. Es tan deliciosa, tan única, irreparablemente hermosa, celosa, obsesiva; me vuelve compulsiva, repulsiva, inherente; y si, al final, inerte, o bien, un deseo de ello.

Visago

Untitled 6/01/08

2009-02-03T17:59:00.000-08:00

Por siempre perfecto,

libre de todo error gracias al perdón,

bañado de elegancia a pesar del hedor,
limpio de rencores, manchado de mi amor.

Baja la guardia para que pueda dormir aquí,
escupe esos anhelos y tendré cabida en ti,
recorre mi cuerpo y embelézate con ello,
llena después tus ojos con lo que resta de mí.

Por debajo de la tierra vivo,
y me escondo en el calor del principio,
para no helarme del presente,
para no devolver mi futuro.
Me oculto de mí misma,
para no mirar lo que soy,
para no odiar lo que he sido.

Ya no recuento los segundos,
estoy en mi histeria;
falta de aire,
falta de vida;
por sobre todo,
falta de ti.

Haz lo que quieras,
tómame como puedas,
sé un verdugo piadoso
y dame la muerte en tus manos,
antes de que presta,
me arranque ese único sueño.

Visago

Untitled 28/12/08

2009-01-22T16:23:00.000-08:00

Hubo alguna vez un reflejo de aliento
subiendo por la tira
de medidas que me ahorcó,
existió en los orígenes
una agria euforia
por defender mi propio ser.

Tuvo que haber sido en el pasado
aquel momento remoto,
donde el aire pasaba a mi lado
sin que yo lo tragara a bocanadas,
en el que me sumergía en agua,
divertida,
y no en el que me saciaba de ella,
aturdida.

Mi anafilia,
mi anafobia,
ya no soy nada sin ella,
pues dado que no recuerdo
qué fue antes de ella,
puesto que no puedo
ir más allá de ella.

Toca mi mente
un límite de confusión,
miles de líneas
que defienden mi coraje,
y el sentirme valiosa
por el gallardo ardor;
cientos de libros, días,
un par de años,
ocupados en cómo se siente ser yo

Iré a buscar una fuente de lógica
en el aposento de mi verdugo,
para sentirme tan aplastada como mi peso,
tras encontrar mancillados mis sueños.

Ahora bien,
no me ahogaré en agua,
lo haré entre la desgarrante opresión de mis anhelos,
entre el llanto de mi soledad arraigada,
entre mi impuro recuerdo de esperanza,

Ante todo cegada,
ante todo acabada,
mirando los profundos huecos sin explicación,
ya no quiero ser la respuesta,
sólo el eco de mi anafilia,
de mi anafobia,
de mi verdugo.

No me preguntes mi arlequín,
ni en nombre del mundo,
no puedo responderte.

Verme sin reconocerme,
presente,
congelada como inocente,
marioneta sin hilos,
dueña del destino
que alguien más ha elegido.

Que detenga algo mi anhelo de vida,
y que se lleve mi absurdo palpitar,
o que encuentre fuerzas en mis líneas,
para recuperar mi antiguo brillar;
no vaya a ser
que las palabras que no he dicho
se ahoguen
que el mundo me trague
sin haber luchado por mi esencia.

Visago

Untitled 19/01/08

2009-01-21T11:21:00.000-08:00

Ausencia bendita,
necesaria y gritada,
que yergues tu cuello
para dejarme morir,
que muestras tus delicias
al apetito que habita en mí.

Supe morir torpe y audaz,
con jubilo estirado
y palabras de estupor,
recibirte gimiendo
ahogándome en dolor.

Coraje perdido
de luz en sí mismo,
clamor de sueño
atado al pasado,
intuición arrítmica
acompasándome la vida,
mi búsqueda de latidos
en necrópolis dormidas.

Semillas vienen,
semillas se van,
resbalan por mi cintura
como esperanza negra;
amarga victoria
hija de mi obsesión,
grito hilado
de mi constante desazón.

Ausencia fue,
y ahora, espera;
espera del pulso muerto,
del nunca vivo,
del nunca mío.

Ausencia y espera,
ausencia tuya,
y espera mía,
fría de lo muerta,
congelada de lo sádica,
hermana de la sangre
del grito de siempre.

Movimiento pujante,
hiriente, agonizante,
dormido en la vigilia
del amor prometido;
abrázame ausencia,
objeto de mi espera.

Visago