tag:blogger.com,1999:blog-31334148267102119392024-03-05T22:09:17.079-08:00Visago WorldBienvenido a mi universo.Visagohttp://www.blogger.com/profile/16552620883035331631noreply@blogger.comBlogger9125tag:blogger.com,1999:blog-3133414826710211939.post-35635043025653431812013-09-08T15:16:00.006-07:002013-09-08T15:16:56.312-07:00Nuevo Blog!!!<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Buenas tardes, para quien dé con este blog, sólo quiero comunicar que ya me mudé a Wordpress, los espero por ahí pues (:</span><br />
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<span style="color: #999999; font-family: Trebuchet MS, sans-serif; font-size: large;">El Blog de Visago</span></div>
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<a href="http://visagoblog.wordpress.com/"><span style="color: #3d85c6; font-family: Trebuchet MS, sans-serif; font-size: large;">http://visagoblog.wordpress.com/</span></a></div>
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<img border="0" height="244" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSc9-IJrLay1vt14RH9TnfB9BnaqE1WuJUV7yFb8fAK4uQfrM0RZlnTbIL6sgCZ283Zag3Ez5PyN0kIF0Xu9OVBVTxUHE-QwpIn4g6eb7zywhu74tstzWQm9bUUF5WT09VWbw4AK3voPGV/s640/PromoBlog1.png" width="640" /></div>
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<br />Visagohttp://www.blogger.com/profile/16552620883035331631noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3133414826710211939.post-68541320031391221762011-09-27T20:08:00.000-07:002011-09-27T20:12:18.822-07:00Siento rabia.<!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Table Normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--><br /><div style="text-align: right;"><a href="http://chingadanews.wordpress.com/2011/09/23/veracruz-ya-no-aguanta-mas-aparece-muerta-gaby-benitezestudiante-de-prepa-perdida-en-xalapa-verfollow/">Esas cosas que tienen que dejar de pasar</a><br /> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-MX">El país se militariza lentamente, caminar por la ciudad de Xalapa puede garantizarte encontrarte con marinos armados, listos para disparar, dispararte; mientras una familia busca desesperadamente a su hija, el gobernador del estado de Veracruz se ocupa de que no haya disturbios causados por las redes sociales, y entonces no puedo postear si desde mi casa escuché algo parecido a una balacera, no vaya a ser que me apliquen la Ley Duarte. </span></p><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-MX">Yucatán. Mérida es una ciudad que todavía presume de ser segura, de tener calles iluminadas y relativamente tranquilas, pero antes de irme del estado ya habían aplicado la de los retenes en las entradas de la ciudad, no vaya a ser que entre los ciudadanos se “cuele” algún narco, el estado ya se había endeudado y seguía la duda latente de por qué hay varias obras públicas truncas, pero los costos de las producciones de dichas obras siguen apareciendo en el informe de gastos del gobierno de Ivonne Ortega.<br /></span></p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-MX">No entiendo. ¿Qué haré la próxima vez que esté ante una urna? ¿Sirve de algo que intente sacar mi frustración de este modo? ¿Pasará algo luego de las marchas contra la violencia? ¿Tendrá que morir al menos un hijo de cada familia para que todo el pueblo mexicano sienta una razón para marchar y protestar, para pedir la paz? No lo sé. De verdad no lo sé pero quisiera saberlo. No me basta con estar trabajando de voluntaria para prevenir la violencia de género en niveles escolares básicos, no me basta ser tan ambiciosa como para proponer una iniciativa de Ley educativa, NO ME BASTA con nada. Cada vez reconozco más la obligación de ser mexicana y de pretender que pertenezco a un país democrático.</span></p><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-MX">Hoy no sé nada.</span></p><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-MX">Sólo sé que siento rabia, y que ya no puedo. Viviré pues para no tener motivos para seguirla sintiendo. Hay que luchar.</span></p>Visagohttp://www.blogger.com/profile/16552620883035331631noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3133414826710211939.post-61628371093729690762011-04-27T22:23:00.000-07:002011-04-27T22:24:35.424-07:00Por primera vez<!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Table Normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--> <p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-family: Calibri;" lang="ES-MX">Fue tan mujer que tuvo que esconderse entre las sábanas toda la noche para no darse cuenta de que deseaba más y más orgasmos. Tan mujer que comenzó a escarbar su cerebro para encontrar a ese nuevo hombre y arrojarlo al fuego, al olvido. Se sentía tan mujer que había jugado a enredar<span style=""> </span>su silueta con la del nuevo hombre. Con lo que no contaba, es que ese juego se le grabara en la memoria tan vívidamente. “El primer hombre siempre es el más importante en la vida de una mujer” había escuchado decir, y se lo había creído, pero dadas las circunstancias estaba comenzando a replantearse esa regla. “Quizá no se referían al primer hombre, sino a la primera vez con cada hombre”. En fin, la cosa era que se escondía entre las sábanas para ocultar que deseaba terminar con la hipócrita formalidad de la espera. Ella sólo quería tener al nuevo hombre, sentirlo, al tiempo que se escondía de la posibilidad de que, en efecto, aquel furtivo encuentro le hiciera crear esa clase de vínculos que, físicamente, la habían destruido. Sí, físicamente. Tras su último amorío los pechos de mujer se le habían vuelto contenedores de suspiros; las manos eran parte de una maquinaria oxidada, que sólo sabía cocinar y escribir recados; las piernas se le volvieron tenazas con las que cada noche intentaba asesinar a su antiguo amante (sin resultado alguno); en fin, toda ella era algo que jamás había sido ni deseado ser. </span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-family: Calibri;" lang="ES-MX"> </span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-family: Calibri;" lang="ES-MX">Por eso temía que aquel juego le resultase parte de un nuevo encierro. Temía ante el recuerdo de aquella danza iluminada por la luna, en una de esas noches que jamás son planeadas. Ella ni siquiera se la había imaginado, y algo le decía que el nuevo hombre tampoco. Por eso se sitió tan reconfortada esa mañana, cuando él aún permanecía con los ojos cerrados, y tan horrorizada al día siguiente, cuando tuvo que ocultar sus<span style=""> </span>verdaderas palabras entre cordialidades.</span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-family: Calibri;" lang="ES-MX"> </span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-family: Calibri;" lang="ES-MX">“Eran puras mentiras, la verdad es que todas las veces son importantes. ¿Y ahora qué hago?” Ya no cocinaba ni escribía recados. Ya no intentaba volverse asesina todas las noches mientras un hombre le devoraba el sexo. Todos los suspiros se le habían ido de los pechos. La mujer ya no era nada del pasado. Pero traía el pasado como vestido, justo encima de su piel suave y embravecida por ese último juego entre su silueta y la del nuevo hombre.</span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-family: Calibri;" lang="ES-MX"> </span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-family: Calibri;" lang="ES-MX">“¿Y ahora qué hago?” Los días habían dejado de ser como eran. Las manos se le habían vuelto dos plumas que volaban a acariciar y pintar los cielos, de las piernas<span style=""> </span>comenzaron a brotarle burbujas que la elevaban a cada paso, incluso aparecieron otras partes de su cuerpo; la mujer descubrió que ella consistía en más partes de las que hubiera imaginado, y que todas esas partes eran, en realidad, sus ojos. Ella era sus ojos con sus cabellos hechos para dibujar, sus pechos, su espalda, su cuello, sus manos de pluma y<span style=""> </span>sus piernas burbujeantes.</span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-family: Calibri;" lang="ES-MX"> </span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-family: Calibri;" lang="ES-MX">“¿Y el nuevo hombre, qué será de mis latidos por él?” Mujer, mujer. Y mujer como era, pensó. Con las horas, con los días, con los años, la mujer tuvo algunas otras primeras veces, y cada una, como predijo, resultaba igual de importante que las otras. <span style=""> </span>Finalmente, la mujer acabó por descubrir algo cada primera vez, mientras escarbaba en su cabeza no el nombre del nuevo hombre, sino las heridas y las sentencias que durante tanto tiempo la mantuvieron atada. Ahora, sin tantas respuestas, la mujer podía sentirse cada vez más cerca del aire. </span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-family: Calibri;" lang="ES-MX"> </span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-family: Calibri;" lang="ES-MX">Un día, la mujer tuvo su última primera vez. El aire, tras un largo y disimulado cortejo, se la había llevado para siempre. Cuando siento esta brisa suave, insinuante, me dan ganas de recordar su nombre, pero no puedo. Lo único que recuerdo de ella es que era mujer.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /><span style="font-family: Calibri;" lang="ES-MX"></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: right;"><span style="font-family: Calibri;" lang="ES-MX">Visago<br /></span></p>Visagohttp://www.blogger.com/profile/16552620883035331631noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3133414826710211939.post-49057589644219471442010-11-04T23:57:00.000-07:002010-11-04T23:59:59.471-07:00Batallas<!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Table Normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--> <p style="text-align: justify;font-family:trebuchet ms;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-MX">-¡¿Pa’ onde va?!</span></p><div style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;"> </div><p style="text-align: justify;font-family:trebuchet ms;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-MX">-¡Para el sur!</span></p><div style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;"> </div><p style="text-align: justify;font-family:trebuchet ms;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-MX">-¡No, yo voy pa’allá!</span></p><div style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;"> </div><p style="text-align: justify;font-family:trebuchet ms;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-MX"> </span></p><div style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;"> </div><p style="text-align: justify;font-family:trebuchet ms;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-MX">Creo que ahí comenzó la guerra. Mientras el chofer discurría entre subir a una persona más a su unidad, mi cabeza comenzaba a resquebrajarse en dudas. Preguntas punzantes y malintencionadas. ¿Había estado bien subirme al taxi? ¿Qué habrá pensado él? ¿Por qué no pude decirle sintéticamente que la incertidumbre me estaba matando? ¿Habré hecho bien en ir, o quizá debí esperar? ¿Qué era lo correcto? Las preguntas corrían por mi cerebro entre el gris, blanco y mi absurdo morado, siempre desafiantes y brutales; los Por golpeaban mientras los Qué cortaban, los No azotaban o estiraban a su víctima según el verbo que los acompañaba.</span></p><div style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;"> </div><p style="text-align: justify;font-family:trebuchet ms;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-MX"> </span></p><div style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;"> </div><p style="text-align: justify;font-family:trebuchet ms;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-MX">Miré hacia la calle a las personas que caminaban o iban en otros vehículos. Como si la matanza anterior no hubiera sido suficiente, nuevas tropas llegaron para atacar de forma indistinta. ¿Estarán las demás personas pensando tanto como yo? ¿Se cuestionarán ellos cada paso en su vida? ¿Sabrán tomar buenas decisiones? ¿Qué estarán pensando? ¿Será que sólo yo hago esto? Ahora se amordazaban; mis neuronas escapaban como estrellas fugaces porque mi corteza estaba temblando de dudas. </span></p><div style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;"> </div><p style="text-align: justify;font-family:trebuchet ms;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-MX"> </span></p><div style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;"> </div><p style="text-align: justify;font-family:trebuchet ms;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-MX">Por vez segunda volví a fijarme en el sujeto que iba manejando delante de mí. Me pregunté –cómo no hacerlo- si debajo de su brillante casco amarillo unas preguntas mataban a otras con el único fin de deslizarse por su chamarra de plástico blanco y estremecer su cuerpo hasta desmayarlo.</span></p><div style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;"> </div><p style="text-align: justify;font-family:trebuchet ms;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-MX"> </span></p><div style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;"> </div><p style="text-align: justify;font-family:trebuchet ms;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-MX">Aunque yo nunca me he desmayado por tener una o más batallas en la cabeza (sólo enfermo, o furtivamente desaparezco), no descarto tan graves consecuencias. Supe de varias personas que, creyendo que podían encerrar las dudas en su cabeza, se pusieron una cuerda en el cuello para asfixiarlas y no dejarlas pasar, pero evidentemente ellas ya<span style=""> </span>habían invadido todo el cuerpo, volviéndolos tan pesados que acababan ahorcados. Incluso hay algunos que creen que con un balazo a la pregunta líder basta, y como ese hay muchos otros mitos, pero la verdad es que nada funciona. Cuando uno tiene preguntas en la cabeza lo mejor es resignarse. O esperar pacientemente la muerte preguntándose si eso hará cesar las batallas.</span></p><div style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;"> </div><p style="text-align: justify;font-family:trebuchet ms;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-MX"> </span></p><div style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;"> </div><p style="text-align: justify;font-family:trebuchet ms;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-MX">En suma, la vida es una continua pelea de preguntas en la cabeza. La gente intenta adormecer estas horribles guerras con la televisión, el Internet o usando un Ipod, pero qué va, yo leo todo el tiempo, que es casi lo mismo que todo eso, y de todos modos nunca dejan de luchar, de arrancarse las tildes y los puntos, de cortarse las comas y clavarse los signos de exclamación. Ojalá llegue pronto a casa. ¿Faltará mucho? Me duele la cabeza, quizá ya están acabando.</span></p><div style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;"> </div><p style="text-align: justify;font-family:trebuchet ms;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-MX"> </span></p><div style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;"> </div><p style="text-align: justify;font-family:trebuchet ms;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-MX">Me pregunto… me pregunto si pensar todo esto no será una nueva batalla de pensamientos. Ahora sí, creo que voy a desmayarme.</span></p> <div style="text-align: right;"><span style="font-family:trebuchet ms;">Visago</span><br /></div>Visagohttp://www.blogger.com/profile/16552620883035331631noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3133414826710211939.post-53721029058334236572010-10-03T19:22:00.000-07:002010-10-03T19:35:29.134-07:00Las moscas leen cuando el sol derrapa<div style="text-align: justify;">Me cambiaste.<br /><br />Los días pasan y la ilusión desaparece. Pero se aferra a mi alma esa satisfaccion tan extraña. Ojalá Dios exista, para que al menos alguien sepa todas esas sinrazones que yo simplemente no comprendo. Ojalá tú creas y tu fe me baste para adorar mi calma.<br /><br />Estoy lo suficientemente vulnerable para ser honesta. Prefiero mantener la fuerza y la convicción de que puedo soñar, a romper recuerdos con tu indiferencia. Por eso, si la distancia ha hecho en tí lo que el tiempo en las pieles humanas, prefiero el silencio.<br /><br />Me leo ahora y recuerdo aquellas cartas obsesivas que algún día desperté; lo cierto es que no puedo hablar de otro modo, todo lo que tengo en mí son ilusiones que me elevan y se rompen a los gritos de alguno. ¿Lo curioso del asunto? Que siempre supe que todo esto era para tí, tan sólo lo he negado por un momento.<br /><br /><span style="font-style: italic;"> Palabras son palabras. </span><br /><br />Palabras soy yo. Palabras has sido tu.<br /><br /><br /><div style="text-align: right;">Visago<br /></div></div>Visagohttp://www.blogger.com/profile/16552620883035331631noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3133414826710211939.post-26218457561568483022010-09-30T21:24:00.000-07:002010-09-30T21:52:12.348-07:00Otro<!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Table Normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--> <div> </div><p style="text-align: left;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-MX">Extraño desvelarme en tu palabra.</span></p><p style="text-align: left;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-MX">Me lleno de basura <span style=""> </span><span style="font-style: italic;">los ojos</span><br /></span></p><p style="text-align: left;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-MX">porque no hay dónde leerte.</span></p>Visagohttp://www.blogger.com/profile/16552620883035331631noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3133414826710211939.post-27657434950791216312010-07-27T15:55:00.000-07:002010-07-27T16:03:07.621-07:00103<span style="font-family: trebuchet ms;">Algunas cosas en la vida parecen hechas para ser plasmadas en letras. Mi viaje a Xalapa es tan distinto a cualquier otra experiencia que, francamente, no sé qué hacer con ella. Hugo Gutiérrez Vega parecía habérnoslo advertido en su ponencia de apertura del Curso de Creación Literaria para Jóvenes 2010, diciendo que más allá de los conocimientos académicos que obtuviéramos en él, lo realmente entrañable sería el viaje personal que cada uno había realizado para estar metido entre las butacas del auditorio de la UV.</span><br /><br /><span style="font-family: trebuchet ms;">Tenía mucha razón. El día de hoy, de vuelta en mi siempre calurosa Mérida, me siento completamente llena de dudas respecto al quehacer literario, un inmenso respeto por la herencia que me antecede, y con la responsabilidad a cuestas que implica necesitar pertenecer al Teatro; me reconocí con un extraño cariño a mi lugar de origen, enamorada de otra ciudad, ajena a las causas sociales que me tocan todos los días, abierta a nuevas experiencias, valiente, cobarde, social, diferente… Yo. Me parece que pude mirarme de reojo, tener apenas un pequeño bosquejo de lo que soy, de lo que puedo llegar a ser, y me gustó tanto, que un miedo de perder esa noción me invadió cuando el día de retorno se acercó, como si esa toma de consciencia fuera capaz de diluirse con la ciudad.</span><br /><br /><span style="font-family: trebuchet ms;">Un grupo de compañeros de viaje, a los que tendré la osadía de llamar amigos, me acompañaron en el delirio que nos suponía romper esa burbuja de lluvia y letras que para nosotros fue Xalapa. No hay en esa experiencia nada de lo que me arrepienta, nada que no haya disfrutado, nada que no haya sido auténtico, que no me haya enseñado. No hace falta hacer una crónica, mirar fotos, o los libros firmados; me basta con cerrar los ojos o mirar hacia adentro.</span><br /><br /><div style="text-align: center; font-style: italic;"><span style="font-family: trebuchet ms;">A mí no me gustaban las moscas… luego Xalapa.</span></div>Visagohttp://www.blogger.com/profile/16552620883035331631noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3133414826710211939.post-24386194526296311092010-03-01T17:17:00.000-08:002010-03-01T17:44:00.947-08:00Dios y el Estado<div style="text-align: justify;">Bakunin presenta al hombre como producto de un proceso histórico de negación; la historia del hombre es la historia de la negación de su animalidad, negación moivada por dos facultades inherenres al hombre: la facultad de pensar, y la necesidad de rebelarse.<br /><br />Nos remite, para explicar esta naturaleza al mito bíblico del pecado original, y riduculiza al Dios todopoderoso que no preveó la desobediencia de su creación, ni calmó los ánimos rebeldes de un insubordinado. En el hecho, el hombre ha logrado emanciparse a la animalidad, tener consciencia sobre sí mismo y su entorno; gracias a un acto de rebelión, el hombre llega al pensamiento.<br /><br />De este modo, analiza que cualquier desenvolvimiento humano tiene tres principios fundamentes:<br />La animalidad humana (economía social y privada)<br />El pensamiento (ciencia)<br />La rebeldía (libertad)<br /><br />El modelo de desenvolvimiento del mundo material siempre va de abajo a arriba, de inferior a superior y de simple a complicado por lo que, según este modelo, el hombre, al emanciparse, obteniene el poderoso conocimieno de las leyes naturales que, lejos de someterle a su yugo, le ofrece la posibilidad de obtener su libertad en su comprensión y aplicación según la necesidad del hombre, tanto individual, como colectivamente.<br /><br />El hombre, junto con su nueva arma, niega su animalidad caminando hacia su humanidad, y al caminar hacia ella obtiene la libertad.<br /><br />Los idealistas, por el contrario, explica <i>Bakunin</i> van de lo complicado a lo simple, de lo superior a lo inferior, y ya sin entender o definir a su Ser supremo, hacen de ese <i>Dios</i> su punto de partida, y caminan ciegamente hacia la nada. Exaltan el cielo empobreciendo la tierra, quien desprovista de toda cualidad, es reducida a materia inanimada, estúpida, inmóvil, incapaz de producir o crear. Todo lo bello y sublime debe, por consiguiente, tener su origen en esta divinidad, y nada fuera de ella es capaz de accionar. De este modo, al hombre le es arrancada la libertad.<br /><br />El pueblo,permeado de todos estos absurdos desde su nacimiento, vuelve de ellos un hábito moral, demasiado poderoso para ser vencido por el sentido natural. Su alma, vuelta estrecha a base de opresión, encuentra escape en el libertinaje corporal y espiritual, y ya sea en el burdel o en la iglesia, la única forma del pueblo para salir –<i>y eliminar</i>- esos lugares, es por medio de la revolución social.<br /><br />Posteriormene divide a los creyentes de la doctrina idealista en tres grupos, los cuales me he tomado la libertad de categorizar de la siguiente manera:<br /><br />Los hipócritas<br />El grupo de los que si no creen, deben aparentar hacerlo. Conformado por todos los grandes opresores y explotadores de la humanidad (sacerdotes, guerreros, funcionarios públicos y privados). La reigión para ellos es la manera de someter al pueblo.<br /><br />Los débiles<br />Se burlan de los absurdos religiosos pero guardan dentro de<span style=""> </span>sí el absurdo principal: la existencia de Dios. Intentan jusificarlo de manera nebulosa, confusa e ilusoria. Su principal labor es conciliar lo inconciliable (socialistas burgueses).<br /><br />Los ilustres, el verdadero misterio<br />No les falta ni espíritu, ni buena voluntad, ni corazón, pero se obstinan a seguir una doctrina deshonrada. La razón de esta decisión es el principal motor del texto, y Bakunin lo ha traducido como la necesidad de creencia para la grandeza moral del hombre.<br /><br />Todos estos letrados han reducido sus tareas no a comprobar la existencia de Dios, pues la dan por certera en base a la historia; esto es, miremos a donde miremos, las civilizaciones pasadas siempre creyeron en algún Dios, lo cual les basta para afirmar la ineludible existencia de lo divino.<br /><br />Sin embargo, Bakunin contraataca; la esclavitud ha existido a lo largo de la historia, mas eso no la hace inherene a la sociedad humana; por tanto, el argumento es invalidado. Expone que la antigüedad debiera hacernos más sospechosa cualquier idea, porque la historia del hombre está llena de tropiezos; detrás de nosotros -afirma- está nuestra animalidad, y delante, nuestra humanidad, único camino hacia la emancipación<br /><br />He de alzar la voz en este momento, porque no hay manera de que comparta o concilie la idea de Bakunin. No creo que la historia de la humanidad sea una historia de equivocaciones, me parece más bien que es prundente no sólo mirar atrás para juzgar los errores de manera que no se repitan, sino la observación y estudio de la situación para tambien, encontrar los aciertos, y partir de ellos.<br /><br />Tampoco estoy de acuerdo en la perspectiva altamente negativa de la animalidad del hombre. Los grandes déspotas no seguían algún instinto animal, sino los productos de un desenvolvimiento social; avaricia o vanidad, por dar algunos ejemplos, me parecen más hijas de las <i>preciosas facultades</i> del pensamiento y la rebelión.<br /><br />Las diversas convergencias entre las doctrinas Materialista e Idealista, me es resuelta en una comparación (Anexo I); y sin aprobar o descalificar a ninguna me mantendré al margen pues, como he dicho, la historia no es una historia de equivocaciones, sino el eterno experimento de prueba y falla, en donde se registran los datos negativos, y también los favorables.</div>Visagohttp://www.blogger.com/profile/16552620883035331631noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3133414826710211939.post-41653019969466554322009-03-01T09:47:00.000-08:002010-02-24T16:22:07.584-08:00Carta<p align="justify">Todo lo que quise se vio encarnado en ese hombre perfecto, intacto. En el calor de sus brazos, en la quietud de la fusión de nuestras almas; y el dolor llega a mí al reconocer que el vínculo no existe más. Lloro al reconocerme tan herida, tan llena de adoración, de incondicional pasión hacia aquel ser frágil a veces, fuerte todo el tiempo, bellamente silenciado por el ardor del tiempo y la entrega.<br /></p><p align="justify">Mi amor, colocado en las nubes para dejarlo caer como gotas que alcancen su piel, como la gloria líquida sumergida en su cuerpo, está temblando; yo estoy temblando, tiritando de locura, del frío que deja su ausencia.<br /></p><p align="justify"> No puedo pedir que vuelva, porque creo que tampoco quiero que vuelva tan sádico, tan bajo, tan ruin, cuando yo conocí la pureza del alma humana, cuando encarnó a mi Dios y me poseyó infinitamente con su sola evocación. También me ahoga pensar que recuperará esa ternura, esa calidez, y entonces se la entregará a alguien que él piense que le adora más que yo, cuando eso es imposible, porque yo daría mi vida, todo lo que poseo, e incluso lo que no.<br /></p><p align="justify">Pero tampoco lo impediría, porque tal vez lo viera sonreír, y entonces el mundo daría un gran respiro, porque un dios ha vuelto a la tierra, y su felicidad da sentido al movimiento de mis neuronas. Pero secretamente lloraría por no ser madre. Por no ser esposa. Por no ser la compañera del hombre al cual yo decidí atender.<br /></p><div align="justify">Abrazo su recuerdo como alguna vez él me abrazó a mí, mentiría si digo que sin la esperanza de tener aquella sensación de nuevo, porque seguro que pagaría el precio, fuera el que fuere; pero ese abrazo no llegará más. </div><div align="justify"></div><div align="justify">No más amor, sólo pérfido y sucio deseo.</div><div align="justify"></div><div align="right">Visago<br /></div><div align="right"><br /></div>Visagohttp://www.blogger.com/profile/16552620883035331631noreply@blogger.com0